留的墨迹。那行“戌七已就位，只差一线”还印在地面上，像是用烧焦的木炭写成，一碰就碎。 “不是肖尘写的。”他抬头，“是这村子自己吐出来的。” 苏曼一脚踩住半片炭灰，药箱往肩上颠了颠：“它想让我们看。” 肖尘靠墙站着，右手贴着裤缝，可指头还在抽动，像被看不见的线牵着写字。他后颈的印记泛着微温，不烫，但压得人喘不过气。 赵继伟把铜镜从怀里掏出来，镜面裂痕交错，血丝顺着锈纹爬了一圈。他没再割手，而是咬破舌尖，一口血雾喷在镜缘。镜面颤了颤，映出村中主道——十三个头顶无光的人正缓缓穿行，步伐一致，脚跟不抬，如同被同一根绳子拽着走。 “活死人。”苏曼眯眼，“命光全没了，只剩渡魂砂在血管里爬。” “不止。”赵继伟低声道，“他...